Na pequena sala havia apenas o candeeiro aceso sobre a mesa de madeira, encostada à parede, face a um espelho enorme, vertical, com moldura. Arrumada à mesa, uma cadeira. Quem entrasse, teria de andar uns dois metros, em diagonal, para se colocar em frente do conjunto: era impossível outra ocupação da sala, dada a disposição dos objectos e nudez do resto, na penumbra.
(antes, uma senhora de meia-idade não passara sequer da porta, como se estivesse a entrar por engano em "terreno vago", abandonado, sem interesse)
Então olhei e vi. Ou seja, vi o espelho não devolver a minha própria imagem. Mas via nele as paredes da sala, atrás de mim, mais a mesa e o candeiro. Tudo estava correcto... menos a minha inesperada ausência. Por uns breves segundos, creio ter experimentado um angustiante desconforto, misto de surpresa e desorientação. Olhei até por cima do ombro e recuei instintivamente, como se procurasse um outro ponto de vista que me sossegasse os sentidos.
Depois, avancei e, com uma cautela exploratória, estendi o braço (um dejà vu delicioso que me arrepiou!) e a minha mão penetrou o vazio, o nada, a não ser o espaço para além do virtual espelho à frente. Nesse momento, só pude sorrir. O outro lado, obviamente, compunha-se de uma sala disposta simetricamente à primeira, com mesa, cadeira e candeeiro.
Fiquei mais um ou dois minutos, saboreando o desvanecer da "coisa" e as inevitáveis referências. Calculei mesmo variações sobre o tema e artifícios mais engenhosos a explorar.
O resto do Museu de Arte Moderna de Helsínquia foi já percorrido com alguma desconfiança.
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