tag:blogger.com,1999:blog-55020042012-01-24T00:29:08.433ZBikonoreply@blogger.comBlogger911100tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-9731836055586223752012-01-24T00:29:00.000Z2012-01-24T00:29:08.439Z

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-58240007519299972012011-09-05T19:34:00.000+01:002011-09-05T19:34:27.143+01:00

O assessor é o assombro do acessório Nele assoma ensimesmado o estupor Açaima cedilhas em cio sublimatório Cita cedências em sol e si menor Foi açor subiu alto ao promontório Sobra-se em sílaba salobra sem cor

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Puxado violentamente pelo braço livre, o miúdo ficou ainda suspenso um instante, esticado entre o homem e a mulher. A um sacão mais forte, desprendeu-se da mulher, revolteou desarticulado e foi cair uns metros mais à frente no alcatrão. O homem cresceu sobre o corpo amarfanhado e zurziu repetidamente. Depois, afivelou o cinto e subiu a avenida em passo largo. O miúdo levantou-se para o colo da

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-84255264740565393862011-05-11T23:47:00.000+01:002011-05-13T21:47:53.878+01:00

hoje trouxe uma pedra para casa. dei-lhe um nome e ficou à sua sorte. desenrasque-se. há vida nos objectos simples. quando apago a televisão ela fica a olhar a mesa, os livros, o jardim. não liga ao candeeiro. não se liga. existe solidão mais dura que a do marco do correio? cravado até aos joelhos é tortura. desdentado e frio, aborrece. tem boca aberta à esquina das putas. as canetas e os

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-7105859328975369932011-05-07T18:43:00.002+01:002011-05-07T18:43:12.950+01:00

1. cheg Lxboa tudo bem. cidade calma e por ai? bjs Victor 2. tudo OK Rick tratou tudo capt renault arranjou passes p todos Sam incluido tem cuiddo tou sem bateria bjs Ilsa 1. Bebé estou em Dallas vou agora sair dormiste bem? Recebeste recado meu assessor? não te preocupes depois amanhã volto Washgt bateria esta ir abaixo quero te muito teu John 2. querido john tenho senpre medo qd vais nessas

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-3223669513647384312011-04-03T21:46:00.002+01:002011-04-03T21:46:39.297+01:00

tragam-me um gordo numa banheira e demonstrarei generosamente o princípio de arquimedes. eu bem gostaria que isso tivesse passado pela cabeça da professora de física. mas seria uma experiência duplamente problemática. dantes tínhamos de suar para arranjar um gordo. um adiposo igual ao peso do volume do líquido deslocado. ora aí está. não produzíamos os suficientes. faltavam incentivos à gordura e

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-36944423746551332912011-04-03T21:43:00.000+01:002011-04-03T21:43:10.789+01:00

hesito em comprar livros electrónicos. é um abuso chamar-lhes livros. não envelhecem. não amarelecem. não arquivam o adn de um cabelo loiro. não são livros. q.e.d. e eu gosto que cresçam à cabeceira da cama. às vezes torres gémeas. outras de pisa. torres e torres erguendo e um arco ogival de polpa e circunstância.

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no andar de baixo a rapariga ouve bee gees desde manhã cedo. chega. quero fazer a sesta. então respondo com verdi. ela saca supertramp. eu atiro guilherme tell. só cá faltavam os village people. mudo para a pesada. toma lá wagner que já almoçaste. silêncio. apuro o ouvido. acho que ganhei. mas não. agora são os deolinda. ó meu deeeus. os deoliiiindaaa. estou sem argumentos. rápido. uma ideia.

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visito uma amiga no temporário ninho de cucos. é a primeira vez que compareço num retiro deste género. mas apenas vejo pardais e asas feridas. silenciosos. a televisão murmura uma espécie de canal panda para crescidos. barras nas janelas dão para um dia cinzento. para paredes cinzentas. dorme uma mulher debaixo das festas do marido. outro esconde o rosto nos braços cruzados sobre a mesa. às vezes

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-52718961675766482332011-04-03T21:39:00.000+01:002011-04-03T21:39:45.611+01:00

havia o graxa no barbeiro e um dia a amizade acabou. o graxa hoje é só caspa. olha de esguelha. come as garinas. recolhe com a chuva. recolhe os escarros. cuspinha os sapatos. vende cordões. orbita o barbeiro. gira a cadeira. roda a torneira. ajeita cabeças à força de espelho. faz-lhe perguntas mas sou eu que respondo. também escova a gorjeta.

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-15556759086049046442011-03-31T00:50:00.000+01:002011-03-31T00:50:00.233+01:00

retomando  a passagem à sala. onde íamos? lúcio entrou na sala à procura dos cigarros e... ok já estou a ver. à procura dos cigarros e tal e encontrou a mulher no sofá a folhear uma revista de mod... peço perdão. a mulher está na cozinha. não pode passar à sala sem ultrapassar o marido. ok ok. à procura dos cigarros e não os encontrou. berrou para a cozinha ... peço perdão. regis... onde meteste

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-80382935136637280722011-03-23T00:30:00.001Z2011-03-23T00:34:01.781Z

já ninguém apura a caligrafia. eu próprio me atrapalho com o que escrevo. é triste perder a arte. é triste garatujar sem alma. antigamente exibia-se uma boa letra com orgulho. não sei fazer mais mas faço isto. é a minha marca. a fama que transporto do ditado para a redacção. como uma prenda que não sei explicar. esqueçam a ortografia. vejam os meus pês e os meus dês. admirem os rasgões do zê

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-22628758272074476472011-03-10T00:10:00.000Z2011-03-10T00:10:17.439Z

estive uma noite encerrado numa sala a ver publicidade. foram quatro ou cinco horas de imersão. em detergentes e coca-cola. contra a sida e a violência doméstica. por dificuldades de erecção e fome em áfrica. cada secção do meu cérebro foi esporeada até à exaustão. devo ter rido. a publicidade é boa nisso. devo ter pensado. a publicidade é menos boa nisso. devo ter digerido mal essa noitada. por

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-11368995436669211082011-03-10T00:03:00.000Z2011-03-10T00:03:36.054Z

voltando ao egipto. o egipto só me tirava o sono em vésperas de exames de história. já o tinha encontrado no technicolor dos dez mandamentos e na história do pim pam pum sobre a maldição da múmia. depois por outros sítios. nos segredos das pirâmides. no blake & mortimer. na morte no nilo. com o eça na inauguração do canal do suez. e muito cedo no conflito israelo-árabe. deixei de acreditar no

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-54504495623648237492011-02-12T05:54:00.000Z2011-02-12T05:54:32.463Z

estou encerrado em casa há uma semana. desliguei o telemóvel e silenciei a campainha. corri todas as cortinas. tenho mantimentos para meses. espero que não me cortem a electricidade e a água. passo muito tempo a dormir. não sei bem se é de dia ou de noite. não ligo a televisão nem a rádio nem a internet. apenas ouço jp simões. da rua chega-me o som da passagem dos eléctricos e dos aviões. às

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-61782662629628358122011-02-12T05:42:00.000Z2011-02-12T05:42:34.700Z

Leitor, tu és imbecil. Leitor, vai comer no cu. Estas primeiras linhas não assegurariam por si só a imortalidade a uma obra e, pelos vistos, nem uma modesta entrada nos cem mais famosos arranques romanescos que é possível encontrar pela mão do Google. Aí há de tudo e pelas mais diversas razões: pela simplicidade e concisão, pelo achado, pela extensão. Poucas vezes, ao que parece, pela provocação.

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isso da pegada ecológica começa a enervar-me. apanha-se como um tique e não há regresso. a espécie quer diluir-se numa parte por milhão. a minha espécie quer ser homeopática. que raio de fading out. temos de pensar em grande. fazer em grande. ir em grande. e cuidar da arqueologia do futuro. ninguém respeitará uma civilização morta de gnomos verdes. merecemos uma entrada decente na enciclopédia

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o senhor da loja da esquina anda metido com uma mulher. corre no bairro que não é a sua, a mesma que aos domingos o ajuda a fechar a semana de pés frios e consignações. a mulher anda com má cara. ele não. o senhor da esquina anda leve, cada vez mais leve, e passa o tempo aos segredos com o telemóvel. atrás do balcão mora um homem feliz. ora isto tem consequências. está à vista que se desleixou na

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o meu tio aos 89 anos lembrou-se de perguntar por que razão tinha cada vez menos dinheiro no banco. por que razão havia mais gente desempregada e os espanhóis atravessavam a fronteira para vender cá deste lado o que os do lado de cá não produziam. coisas destas tão simples que um comentador despacha em cinco minutos no telejornal. depois dos 80 qualquer esclarecimento de balcão confunde um homem

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-23307961629218594132011-02-05T00:42:00.003Z2011-02-12T05:47:01.692Z

os meus avós não acreditavam que os homens tivessem ido à lua. eu era miúdo e eles eram do campo, sentados à mesa como nota de rodapé do júlio dinis. não soube como provar-lhes que não tinham razões para duvidar. nessa altura, eu acreditava na televisão. eles não. hoje, penso que também deveria ter desconfiado. embora por razões diferentes. mas não seria o que sou agora. descrente. passei muitas

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1686340154002421782011-02-05T00:34:00.005Z2011-02-05T00:40:01.251Z

fui eleito sem saber ler nem escrever. não prometi nada, não disse nada, não pareci em lado algum. o meu tempo de antena foi uma seca de mira técnica. não me deixaram pôr o amor é um pássaro verde num campo azul no alto da madrugada. foi pena. fui apenas eu. bebo e vou às putas. bato na mulher e nos filhos. peido-me no elevador. não passo facturas. pontapeio gatos. chego atrasado. roubo lápis

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E se tudo acontecesse de outra maneira Toscas mãos agora asas Coração atrás dos olhos A pele diáfana de azul Digo mundo no primeiro choro Peço licença para morrer E se fosse paródia e não a física Pedra largada a subir Água partida no copo Luz calcetada nos passeios Digo incêndio que me arrefece Escrevo enfim com chuva negra.

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-26612635052642771282011-01-24T23:59:00.001Z2011-01-24T23:59:19.008Z

Imagina a questão mais estranha para não passares por banal. As perguntas frequentes são para gente da mesma condição. Escolhe a fila mais lenta para celebrares uma opção errada. Se te enganares, sabes que a escolha foi acertada. Lança-te na grelha do metro para saíres do outro lado na televisão. Mas é preciso que antes te resumam a cinzas. Ouve o não dito, lê o não escrito, recebe o não dado

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quando era miúdo e chovia, julgava que chovia em todo o mundo. e a miúda dizia que fechava os olhos e os outros ficavam às escuras. e a velha benzia o azeite atrás da porta para afastar o mal. depois vieram as suspeitas e deixei de ir à igreja por ter tropeçado num livro ao acaso. juntei-lhes a ciência que explica a estrela de belém, a ascensão das nuvens, a génese do arco-íris. cresci. uma

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o verbo verto à nascente a rua deslizo em luz o riso rimo água ardente a pedra fico onde a pus

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-61851146975362333922011-01-17T23:16:00.001Z2011-02-12T05:32:05.993Z

estou quase falido. devo ao meu prédio, ao meu bairro, a vagos primos na província. preparo-me para dever ao país. vivi seis meses acima das minhas possibilidades. comprei um gato e mandei arranjar os estores da cozinha. o resultado está aí. hoje vivo à beira da clandestinidade e nem sequer odeio especialmente o status quo. mas colou-se-me um rating que sinceramente não mereço. evito o vizinho

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habita-me um fungo. a minha unha do pé pertence doravante ao reino fungi. como me aconteceu não sei. mas suponho que esta colónia oportunista vai resistir ferozmente à guerrilha que lhe montei. entretanto não me sentirei tão só. consulto a informação disponível em rede. lembro matéria que há muito esqueci nos bancos do liceu. as hifas, os esporos, os micélios. todo um admirável mundo discreto

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morreu mais um capitão de abril. um capitão devia morrer em abril. não em janeiro. ao frio de janeiro jaz morto e arrefece. alguns ainda percebem o título no jornal, no despacho da agência. alguns ainda. um dia capitão e abril não farão sentido na mesma frase. um dia abril será escrito com letra pequena. abril já é escrito com letra pequena. as palavras começam a ser pequenas. as palavras

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Agradevolvo ideia da convernoite. Comprendisseste maiqueser serimpráctico conatravés dos plaverbos e brincanervar com seu aspectro e maxistério - acimatufinal alanpoesia podeve embrilhar-se nalfricção. É delifícil e uma divertigem que evolembra a novilíngua do G.O. Imaginastico um discurposse de Cavaco e as suas conrisoquências. Naldisversão evoluibérica, o aspectro de todestes plaverbos

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insógria funlestos nadardejar contraridez hernoglobina refilarmónica portuguerância outruborrorizado metamorfoscente auroraborealmente jarpãonês vilipendurar pneumoníaco estuprefacção epistumorlogia prodigialináceo prostitotalidade propanogandarilho fluidasno groazelha gigrôndola nalgapapalm assoberbárie recaoscitador ruinaceitafeliz brinquenervado simpracticamente quequerosenologia

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pagaumentar, coninsolação, risolado. entalaminação, carrosselva, fenomesprezado.

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o chico e a marisa passam férias em buarcos - ou no monte? o nascimento e a morte estão escritos na palma da mão - de jorge, milton, jobim? marcelo e jerónimo preferem o sousafone ou o tema de lara - que manuela escuta com deleite? Eis fraco material para reflexão.

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uma moça marota roça-se com alvoroço por um toureiro de carne e osso enquanto prepara a açorda para o almoço: carnalmoroçordamarotorear

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aspectro, divertigem, sinopção. douterrinha, gostroço, ejacuração.

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Diz António: O sindroma da sabedoria dissonante Se você vai no comboio e quer ver a paisagem de ambos os lados; Se você está a ver a televisão e sofre pelo que está a perder nos outros canais; Se você entra numa biblioteca e fica em agonia pelos livros que não vai poder ler; Se você ouve Mozart e gostaria de ouvir a música toda; Se você sabe pouco e gostaria de saber tudo; Se você vai deste

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mesquinhão, infanível, griprazer. beastice, delicardo, felazer.

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burlasca, defecanção, embrilhar. maxistério, protesão, atrapalhaçar.

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Por que não me dá o shift um algarismo maiúsculo?

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fanástico, silmenso, desagosto. umbiguidades, contanimação, pressolposto.

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Por que não se instalam as funerárias nos centros comerciais, por exemplo, ao lado das agências de viagens?

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I Cai a tarde docemente, cai aos poucos, sem vontade cai no campo e na cidade cai ao ritmo de quem sente II Cai leve, levemente como quem chama por mim será chuva, será gente ? (...) Fui ver: era a Tarde. III Ontem, pelas seis horas, caiu a Tarde numa travessa do Bairro Alto. Solícitos, os transeuntes levantaram-na e sacudiram-lhe o pó do casaco. Ainda trôpega (mas mal agradecida), a

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O que acontece às cordas de um piano que está a ser consumido pelas chamas? Rebentam como chicotes ou simplesmente cozem como o esparguete?

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1136682669687526462006-01-08T01:07:00.000Z2006-01-08T01:14:07.673Z

há doresodoressaboresurgentesque eu queronão esperoe ferroos dentesnos seiosnos meiostão cheiostão poucosque a horademorauma aurorade loucoscansadossuadosatadosde nósbrindamosaos danosenganosmais sós* recuperado de 1996 (?)

Bikonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1135301967320081122005-12-23T01:34:00.000Z2007-10-13T16:48:44.846+01:00

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1132926657696709212005-11-25T13:04:00.000Z2005-11-25T13:50:57.740Z

Neste cenário de desencantamento, de desaparição do sentimento do cosmos e da transcendência, enquanto ordens significantes por excelência, resta-nos enfrentar o duplo desafio de ter que edificar as nossas próprias vidas e construir o sentido da nossa existência. Maria Amélia Faia, A comunicação da experiência de si na contemporaneidadeÀs vezes temos de apagar entradas da agenda, do telemóvel. O

Bikonoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1131366842106251472005-11-07T12:31:00.000Z2005-11-07T12:34:02.116Z

That child I was came to meonce,a strange face.He said nothing. We walked,each of us staring at the other in silence, our stepsa strange river running in between.We were brought together by good mannersand these sheets now flying in the wind,and we split.A forest written by the earth,watered by the seasons' change.Child who once was, come forth!What brings us together now,and what do we have to

Bikonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1129032175203340772005-10-11T13:01:00.000+01:002005-10-11T13:02:55.210+01:00

Diz o Suspiro:Acender uma vela numa igreja já não é o que era… este pequeno gesto foi desvirtuado. Confesso a minha profunda surpresa quando por 50 cêntimos me foi oferecido o brilhar de duas pequeninas luzes no topo de um cilindro vermelho - uma moderna e pobre imitação de uma vela - o encanto da pequena chama tinha sido abusivamente trocado pelo lampejar de uma luzinha.Podem-me apresentar uma

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1114985871995358192005-05-01T23:10:00.000+01:002007-10-13T16:50:48.937+01:00

Portalegre, 1974

Bikonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113780583992797072005-04-18T00:28:00.000+01:002007-10-13T16:52:26.921+01:00

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113677780751373122005-04-16T19:53:00.000+01:002005-04-17T02:26:24.170+01:00

* versão original de AntónioO velho está sentado num banco de cortiça à sombra da azinheira. Gosta de se sentar ali, tal como o seu pai fazia. É fim de tarde e o calor que se fez sentir já começa a esmorecer. A temperatura ainda é quente, mas já é suportável. Agradável até. Os pássaros reapareceram e saltam de ramo em ramo nos sobreiros à sua frente.O velho de cabelos brancos olha em redor.

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113518487198368952005-04-14T23:35:00.000+01:002005-04-14T23:41:27.200+01:00

os baixos lá de casa eram o lugar da carnificina pascal. estou para perceber como se escolhia a vítima e porquê, a sabedoria do povo ainda me confunde e inquieta. confortava-me a sorte de não ter nascido borrego, embora considerasse a hipótese disparatada.às tantas deixaram-me ter acesso ao espectáculo, o mais tranquilo que alguma vez presenciei. o meu tio tinha ares de profissional. o golpe

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113516029152534252005-04-14T22:59:00.000+01:002007-10-13T16:53:16.104+01:00

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113511064311799642005-04-14T21:36:00.000+01:002005-04-14T21:37:44.310+01:00

- Amas-me?- Amo-te.- Queres-me?- Quero-te.- Desejas-me?- Desejo-te.- Sou o teu marido?- És.- És a minha mulher?- Sou.- Não tens mais ninguém na tua vida?- Não.- Então porque tens baton na cara?- Mas eu... Olha, tenho de ir para casa porque a minha mãe já me está a chamar para o jantar.- Bolas, Nucha, estragas sempre a brincadeira.* recuperado de 1993

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113510897047803892005-04-14T21:33:00.000+01:002005-04-14T21:39:50.936+01:00

- Bom dia.- Bom dia.- Dê-me um café e uma água.- Com gás?- Sem.- Natural?- Fresca. E um SG.- Filtro?- Ventil.- Não há.- Então Gigante.- Pode ser Luso?- Pode. Tem telefone?- Ao fundo.- Troca-me cem escudos em moedas?- Troco.- Não se mexa. Isto é um assalto.- Está a brincar.- Não estou. Passe para cá o dinheiro.- Tenha calma.- Estou calmo. Dê-me o dinheiro.- Todo?- Todo.- Já é a terceira vez esta

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113510576916817882005-04-14T21:17:00.000+01:002005-04-14T21:40:20.020+01:00

Entrou silencioso, fechando a porta com o calcanhar. Ainda se ouvia o táxi a soluçar pela rua acima.Acendeu e logo apagou a luz da sala, como a certificar-se da ordem reinante. Avançou para o corredor e, no último momento, mesmo antes de desaparecer à esquina, lançou o casaco num voo parabólico de chaves e moedas a tilintar pelo espaço. Algures na escuridão, o gato miou vagamente.Já no quarto,

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1113508313154106742005-04-14T20:51:00.000+01:002007-10-13T17:09:24.332+01:00

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1112467949882676422005-04-02T19:44:00.000+01:002007-10-13T17:20:36.669+01:00

Bikonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1111537602503609442005-03-23T00:25:00.000Z2007-10-13T17:12:05.249+01:00

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1111175523537335622005-03-18T19:22:00.000Z2005-03-18T20:02:59.016Z

Não me iludo dentro de ti ó cidade:regressar em suaves prestações acidentais não é tanto voltar àsorigenspara isso comprava uma colina nos arredores e instalavaos amigos incertos do nome das ervinhas e dos arbustosdos pássaros nervosos ao cair da tarde(este tinto é tão tanino,não foi o telemóvel que tocou?)quando batem trindades na igrejinha em festaeco no metro da manchete no borda d’águaé mais:

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Bikonoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1109712926449453402005-03-01T21:31:00.000Z2007-10-13T17:17:38.612+01:00

Erra uma asa, partida,Dum qualquer pássaro morto,Que só porque erra tem vidaNo mar do nada sem porto.Reinaldo Ferreira

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1100992684447242132004-11-20T23:11:00.000Z2007-10-13T17:06:27.866+01:00

Foto de M. Guiomar, 1982Que fazes por aqui, ó gato?Que ambiguidade vens explorar?Senhor de ti, avanças, cauto,meio agastado e sempre a disfarçaro que afinal não tens e eu te empresto,ó gato, pesadelo lento e lesto,fofo no pelo, frio no olhar!De que obscura forças és a morada?Qual o crime de que foste testemunha?Que deus te deu a repentina unhaque rubrica esta mão, aquela cara?Gato, cúmplice de um

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Contactos de M. Guiomar, 1982I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhauser gate. All those moments will be lost in time, like tears in rain...Roy Batty, Blade Runner, 1982

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Hoje faz anos uma miúdafeita de cinza e pedra fria.Memória simplesComovida.Maria.

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1099516199341853452004-11-03T21:09:00.000Z2005-04-02T20:10:08.630+01:00

Então esteve o pessoal acordado até tarde, colado à televisão, para isto? De que serviram os votos da Europa? E o Michael Moore? E o Bruce on the road? E a senhora Heinz à frente do lóbi português? E os enviados da SIC? E o Nuno Rogeiro? Aqui há cabala. E da grossa. Não se monta assim um espectáculo para o mau da fita casar com a moça. Pagámos bilhete, queríamos um fim à maneira, à Dirty Kerry,

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1099005587593252932004-10-29T01:16:00.000+01:002005-04-02T20:10:45.670+01:00

Foto de L. CoelhoO amarelo da Carris ostenta o claro indoor à navegação: "1 de Novembro - Reforço do serviço aos cemitérios". E mais uns detalhes lúgubres, umas explicações de boa-fé aos interessados. É mesmo, directo ao estômago: entra-se e, em vez de poema gráfico do O'Neill ou de umas mamas silicónicas no placard, é esta a viagem que nos oferece a companhia. Bonito. Felizmente, sem reforço

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1098563835747979862004-10-23T21:35:00.000+01:002004-11-20T13:10:15.313Z

Sem avisar, Portugal entrou um dia no túnel do tempo (ou seria um buraco de verme?) e não voltou. Não há certezas quanto à saída do outro lado: esbarrou provavelmente na sublime sova de Henriques a sua mãe ou enfiou-se, em hora de ponta, no leito de Dona Carlota Joaquina. De qualquer forma, saiu para não voltar. É contumaz. Portugal, se voltasse, recolheria tarde (e sem chave de casa). E ao

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1098376565890413052004-10-21T17:32:00.000+01:002004-11-20T13:10:39.226Z

a rapariga chegou ao balcão e pediu um português vermelho do outro lado veio apenas o pacote de cigarros que desapareceu no bolso da gabardina saímos para a claridade do rossio e esquecemo-nos para sempre um do outro como o fumo suavemente em vermelho em multidão

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1097326294098407332004-10-09T13:48:00.000+01:002004-11-20T13:11:05.443Z

No comments, disparou MRdS à saída. O que é que ele disse? perguntou o semanário lá para trás, atingido de raspão. Que não faz comentários, esclareceu o diário logo à frente, atingido em cheio. No domingo? insistiu o semanário. Não, agora não faz comentários, esclareceu a rádio. E no domingo? intrometeu-se a TV. Mas no domingo ele já não ia fazer, bolas, saltou a revista. Professor, o que vai

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1097326073056010832004-10-09T13:46:00.000+01:002004-11-20T13:11:40.126Z

(Com a devida vénia a Manuel Maria Barbosa du Bocage) Já Comentador não sou!... Ao anónimo povo Meu comentário vai faltar, desfeito em vento... Eu ao Governo ultrajei! O meu tormento Breve será se outra estação me acolher de novo. Conheço agora já quão grande impacto Fez o livro ou o assunto que comento. SIC!... Tiveras algum merecimento, Se num raio de inspiração me desses o contrato! Se me

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1097325907646896562004-10-09T13:42:00.000+01:002004-11-20T13:12:06.823Z

Desenganem-se os que esperam ver aqui uma ligação infratextual do caso do professor de Sousa às façanhices da quinta das celebridades. É certo: acodem ambos pelo mesmo código postal e acentuam pecaminosamente, como o rigoroso fio dental, as poderosas nádegas da democracia portuguesa. É igualmente certo: são ambos verso e anverso de um previsível outdoor de Miguel de Sousa. É finalmente certo: nem

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1087267476896743352004-06-15T03:42:00.000+01:002004-11-20T13:12:34.916Z

Estatísticas que ninguém publica: - Portugueses que no Sábado retiraram a bandeira nacional da janela: 12 - Portugueses que no Sábado a substituiram pela da Grécia: 12 - Gregos residentes em Portugal que no Sábado fizeram o mesmo: 31 - Portugueses que no Sábado não utilizaram a expressão "ver-se grego", referindo-se ao próximo jogo de Portugal: 2 - Número de heliportos existentes na Grécia:

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Este é um flag-free blog. Queiram enrolar-se à vontade nas bandeiras ao lado.

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1086981783449575792004-06-11T20:21:00.000+01:002004-11-20T13:13:55.506Z

Parece haver sinais de vida alienígena nos arredores de Lisboa. Numa torre em Carnaxide, a monotonia do xadrez verde-vermelho foi interrompida pelo vermelho-branco helvético, traindo a presença de um cidadão suíço que resolveu desfraldar o seu orgulho na longa tradição do chocolate e relógio de cuco. Ou então trata-se simplesmente de um indígena provocador. Em qualquer caso, um muito provável

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1086981650083745292004-06-11T20:19:00.000+01:002004-11-20T13:14:28.696Z

Acordou sobressaltado, após um sonho povoado de bandeiras desfraldadas ao vento. Na casa de banho, ainda ensonado, olhou-se ao espelho e quase gritou de horror. A sua cara mudara completamente durante a noite: a metade esquerda estava tingida de vermelho, a outra metade do verde complementar. Rigorosamente dividida, sem qualquer degradé. Recuou, com o coração aos pulos, as mãos em máscara sobre o

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1081896703051592632004-04-13T23:51:00.000+01:002004-11-20T13:16:07.173Z

Lamento, mas só agora me dei conta: David Bradley, o programador que escreveu o código inicial da célebre sequência "Ctrl+Alt+Delete" reformou-se ao fim de 29 anos na IBM. Obrigadinho, pá.

Bikonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1080813538632287442004-04-01T10:58:00.000+01:002004-11-20T13:16:31.730Z

Os funcionários do Serviço de Estrangeiros e Fronteiras (SE&F) que entrarem em greve antes ou durante o Euro 2004 poderão ser substituídos por escoteiros. A proposta está em cima da mesa de DB, ao que parece deixada por mão anónima na noite de sábado para domingo. Fontes governamentais desmentem qualquer envolvimento de MM no assunto, embora o próprio ministro tenha laconicamente admitido,

Bikonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1080368387305650782004-03-27T06:19:00.000Z2004-11-20T13:18:10.046Z

Vai devagar a leitura. Lamento, mas nunca será um tu-cá-tu-lá com esta escrita. Há apreço, certamente, mas também um certo desconforto - e fiquemos por aqui. Coisas que hoje, janela de oportunidade aberta a livro fresco, incendiaram uns bons dez minutos trocados em reflexões sobre... marketing literário: "nunca foi escrito um livro assim", declarava candidamente o autor à TSF, deixando no ar uma

Bikonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1100957302132787792003-07-11T19:42:00.001+01:002004-11-20T13:28:22.133Z

Chegou um envelope do meu banco com dois garfos e duas facas. Embrulhados em papel. Pensei logo em diversificação: “entraram-me no ramo da cutelaria sem eu ter dado por isso”. Errado, confirmei que o logo era o de sempre. Todavia, estranhei a falta da colher, que atribuí a um lapso. E fui esperando por um faqueiro completo e bem temperado, ainda que às prestações. Mas a promessa não se realizou,

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1100957489253959362003-07-10T23:55:00.001+01:002004-11-20T13:31:29.253Z

- Blogs Versão primitiva dos VRogs e dos actuais Biogs. Fizeram furor no início do século, quase arrastando o País para a loucura. É difícil perceber hoje as razões de tal convulsão e a nostalgia que sempre evoca no meio V-intelectual. Os poucos indícios disponíveis incluem passagens incompreensíveis do preâmbulo da "Grande Proibição" e fragmentos dispersos de uma dezena de BUDs - "Blogs dos

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1100957584003217752003-07-10T18:45:00.001+01:002004-11-20T13:33:04.003Z

- Comandos (TV, CD,DVD, etc.) Costumavam enfiar-se pelos abismos dos sofás e aí permanecer para grande arrelia dos donos. Os últimos eram finos como uma folha de papel. Houve também a moda dos transparentes, dos miméticos e dos deformáveis. Sobreviveram mais tempo porque, além de se fundirem entre si, começaram a incorporar funções domésticas: abrir cortinas, gelar cerveja, controlar luzes,

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1100957660960358672003-07-10T17:12:00.001+01:002004-11-20T13:34:20.960Z

- o telemóvel Lembro-me de um tijolinho amarelo e azul que o meu avô guardava num baú juntamente com outra tralha. Quando lhe pedíamos, ia buscá-lo ao quarto, retirava-o com toda a solenidade do estojo, limpava cuidadosamente o mostrador de vidro e explicava como servia para mandar mensagens e falar com as pessoas. Ainda hoje acho incrível a velocidade com que mexia o seu grande polegar (que, de

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Aqui ao teclado sou mais do que eu.

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- os arcos e setas feitos de varetas de guarda-chuva (ainda hoje me admiro por nunca termos furado olhos e barrigas) - as "mestras" que guardavam miúdos e orientavam as contas, as cópias e a tabuada - os calções rasgados atrás, para facilitar as naturais urgências da gaiatagem - os palitos nos cubos de gelo tintados de groselha que muitas vezes sabiam a peixe - o pátio das meninas, o pátio dos

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Lembro-me de: - recortar e colar as "Lendas de Portugal". A cola era de farinha e as páginas do album cada vez mais espessas; - devorar a "Cruzada", revistinha católica, saída não sei donde, que se dedicava fervorosamente a lembrar histórias do martírio cristão atrás da Cortina de Ferro; - resolver repetidamente, até à náusea, puzzles das colónias, recortados pelo meu tio Zé a partir de mapas

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Eu nunca quis ter um blogue. Quis ter carrinhos, aviões, quadradinhos e a Catarina que era minha vizinha e boas notas no liceu. E gatos, sempre. E mais 10 cm de altura, cá por causa de certas coisas. Agora um blogue, não. Lamento.

Bikonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5502004.post-1100958105162109452003-07-07T19:48:00.001+01:002004-11-20T13:41:45.163Z

O dedo em riste, as fúrias e os palavrões (para não falar das agressões físicas) poderiam ser evitados, em grande medida, através de um sistema de comunicação colocado na retaguarda dos carros. Assim, com uma simples pressão num botão, um painel mostraria ao condutor ultrapassado delicadas expressões como "Obrigado", "Desculpe" ou mesmo "É muito gentil". E este, por sua vez, dificilmente não

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Lembro-me (não sei se já referido por aí) - do escarrador - do Quadro de Honra - dos documentários antes dos filmes - das tabelas de logaritmos - dos problemas de tanques que enchem e se esvaziam - do contínuo que era da Legião

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Escorrega-me entre os dedos e, com um último ressalto na corda de nylon, inicia a queda em direcção ao centro da Terra - aprendi há muito que acelera a nove metros por segundo quadrado. Sigo-a com pena e alguma irritação (é a terceira nesta semana) e imagino mesmo que volteia em câmara lenta. Lembra-me o osso que o macaco lança ao espaço e se transforma em nave danubiana. Ou a garrafa atirada do

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Na pequena sala havia apenas o candeeiro aceso sobre a mesa de madeira, encostada à parede, face a um espelho enorme, vertical, com moldura. Arrumada à mesa, uma cadeira. Quem entrasse, teria de andar uns dois metros, em diagonal, para se colocar em frente do conjunto: era impossível outra ocupação da sala, dada a disposição dos objectos e nudez do resto, na penumbra. (antes, uma senhora de

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Esta frase com que começo tem dezasseis palavras, dois verbos, duas vírgulas e nenhum ponto final

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